No necesita titulo

Qué es este ardor en la parte posterior
De mi costado,
si no la manifestación de la ira reprimida
y el dolor acumulado.
Que cuando pregunto
Ya alguien lo ha preguntado
Que cando sonrío
Ya alguien se ha suicidado

Yo, ¿qué soy?
Un animal sin alas, sin rumbo,
sin control, sin velocidad,
aterrizando en cualquier hora
en cualquier reloj,
bajo una patria, una sombra,
bajo esta gran masa amorfa de leyes,
derechos y deberes.

Qué es este contar del tiempo, sin materia
esta transformación de la materia,
esta identificación del átomo, puro y sencillo,
Como el universo, simple y pueril.
o el transitar por la vida,
bajo el amor y la rutina,
entre el sexo y los prejuicios,
y las nalgas violadas de los pueblos.

Y yo pregunto,
Cuál es el sentido único
quién es el dios que tanto valoramos y materializamos
y el demonio que nos devora vivos? Existe?
Dime que existe, que no se lo inventó
un hombre más común que yo en la
simplicidad de sus días bajo la luna y el calendario.

Qué es esta existencia que marca
Cada mañana cada tarde
Su salida, su entrada,
Si no la continuidad de la nada
Una nada desnuda y melancólicamente
Feliz que se muestra al mundo muda
En cada amanecer sin sol,
En cada llovizna sin tormenta.