poema del exilio

a veces cuando amanece tambien soy de carton
otras no soy piedra pero si concreto
es como si fuese recuerdo
como si pudiese bailar sobre una melodia sin
do re mi fa so la si
como tocar el centro mismo de tus ojos
y a regañadientes devorar una manzana y olvidar,
olvidar que no he puesto las comas, ni los acentos,
que alla en ese mundo que es este,
nosotros danzamos y cantamos alabanzas.
a veces cuando a penas amanece
puedo ver la luz que escapa de tu boca
esa luz fosforescente que se adentra en mi interior
y sale por los poros de mi alma,
permitiendome verla, sentirla,
deseando poder convertirla en tinta
y finalmente escribirla, plasmarla,
dejarla aqui para que otros como tu
puedan palpar lo que yo siento
cuando nadie puede entender mis fobias
solo tu
tu
que penetras en mi
que comprendes hasta la ultima palabra
que no he dicho.
a veces soy y me balanceo en una cuerda
pero siempre siendo y sostenida por dos palabras.
oma et.

para edef

Ciudanidad

Que somnolientos estamos,
levantando el teléfono y las patas
de las camas para barrer la cotidianidad
que nos arropa y nos abarca las caras
y los brazos, astillados y envejecientes.

Hoy, me resulta tan triste caminar en retrospectiva,
pareciera como si otra vez
fuese a vislumbrarse al sol colgado de la luna,

y yo allí viéndonos a la intemperie
ahogar nuestros sueños,
observando como fallecen uno a uno
contra los arrecifes del malecón,
justo en el instante mismo en que

se despide una Yeppeta y
saluda un Jaguar al Hilton Hotels casi Resort.

Numerados

I

Uno: A veces sostengo una duda,

la guardo intencionalmente bajo

la lengua, la guardo de mi,

para que con cada beso

ella finalmente se deshaga.

II

El dos era más un color que un número,

yo diría también que era un correo

electrónico sin respuesta,

uno de esos en los que vuelcas

tu ser y tu espíritu y también

como si fuese poco un trozo incalculable

del cuento que nunca has escrito.

III

El Tres, por supuesto,

era un nombre con apellido muy trascendente

para su mala suerte,

y el Tres en su trascendencia

pasaba los días redactando textos,

artículos intelectualizados,

filosofando sobre los que quehaceres

y sus circunstancias,

cuestionado el sentido único,

buscando descubrir la clave:

qué hacer para convertirse en

ejemplo y no en simples huellas,

es decir, como cambiar el curso de

las mentes y no de las gentes.

El tres nunca fue Uno para nuestra

desdicha.

IV

El cuatro no existe,

me había quedado sin ideas,

y sin las rimas que nunca he tenido

también sin las ganas de perder y armar

otro intento infructuoso de poema

suicidandose con el "backspace".

Entonces fue cuando etiquetando

la nota ocurrió:

el cuatro no existia,

el cuatro era la nada,

lo imperceptible,

lo indescriptible,

y solo puede ser indescriptible,

la no existencia, lo incomprobable,

o la muerte por ejemplo,

de la que nadie retorna,

de la que nadie se ha podido burlar.

Asi era, el cuatro,

pura, sencilla y puerilmente,

era la muerte,

la muerte de mi alma y la tuya.

Tres y un Cuarto

entonces fue cuando
voltee para verle
y me vi
desnuda en la esquina
a dos cuartos de su puñal,
Preguntándome,
¿por qué tendría que rogar
su perdón si lo único que ansío
más que volar es ser devorada
por su furia?
¿por qué tendría que esperar
si lo único que ansío más que a él
es al néctar que derraman sus
costas?

entonces fue cuando volteando
para verme le vi bajo las sombras
de la carne convirtiéndome
inexorablemente en polvo.


II

enormes montañas atraviesan
tu humanidad
me permiten llegar hasta el abismo
convertirme en el vacío
me consienten ser tal cual quiero ser:
intransitable.

III

Perdón por la hora y el tráfico
de haberlo sabido habría tomado
el sendero que lleva directamente
a tu ausencia,
abrazarme al dorso de tu existencia
y susurrarte que no paro de transcribir poemas
que ya he transcrito,
que los repito palabra a palabra
para que los aprehendas,
y después también para inmortalizarlos
tras la hora del café que no tomamos
y el amor que nos rehace mientras
llueven retazos de un universo descompuesto
a nuestro lado.

IV

Me parece cursi como casi todo
pero hoy no me importa
hoy he comprendido que el absurdo
nos arropa,
que puedo bien decir
este es el poema más insípido
como decir
este es el poema maravilloso
que sustraje de mi
costilla izquierda para ti.
Punto final.

Poema - 0

tu cuerpo recoge los despojos de un cigarrillo,
el abanico pulula a voz de opera,
Y las flores secas en la repisa quizás
estén resucitando del otro lado del continente a
este mundo azotado y prostituido por los fuertes,
aquí, en la realidad de un instante que desde el instante mismo
es pretérito perfecto, yo tecleo:

los vecinos y sus miedos,
el humo, el pudor y la brisa,
la brisa que se ha muerto en este dos por tres,
y la bomba,
la bomba que no termina de explotar ni de explotarnos.
La evidencia corriendo por las calles detrás de los
transeúntes acribillados a patadas de impuestos y a besos
de inflación…

tú estas o estabas allí irresoluto, complicadísimo,
hurgando en los cajones sucios del conocimiento una
respuesta que no lleve pregunta al dorso,
y yo, otra vez, escribiendo, línea tras línea:

nada más hay,

este es el todo, el sentido único,
ser, estar, verbos en infinitivo, tú y yo, pronombres personales,
esta habitación testigo de nuestra estadía finita,
y este amor,
este amor que me das y que te doy
que nos rescata incluso de poemas como este.

Poema No. 1

Bastaría calcular el instante preciso
donde tus ojos se fijan en los míos
para comprender la palabra y el silencio.

Quizás bastaría recordar tu ausencia hiriendome
para entender que dos almas nunca se distancian
demasiado tiempo si las conecta
el espacio que las separa.

Bastaría ver como dos pájaros,
una ola y un delfín buscan copular con
la naturaleza en este verso absurdo y
desvergonzado para comprender que si
la lógica existe es justamente para que
nuestro yo se complemente en la
imperfecta armonía de dos perspectivas
construidas por cuatro arquitectos.

Bastaría para ti tocar mi mano
como bastaría para mí comprender tu libertad.

Mujer de Acero

te he visto, muda y desnuda
bajo los brazos del viento,
compleja materia de otros tiempos,
siempre por fuera nunca por dentro.

te he visto vagar por los
corredores del otoño buscando
una razón para desconcientizarte
para olvidarnos para marcharte.

te he visto allí en mis sueños,
justo así como no te recuerdo,
con la sonrisa y la cabellera de
esos veinte y tantos que hace ya
siglos se te pasaron.

te he visto tocar mi mano
besar mi frente,
y decirme adiós pero no
para siempre,
nunca para siempre.

regresarás para ser,
para irte luego,
pero regresarás.

Física cuántica

Es la una y veintinueve

tu duermes, tu estomago retumba las paredes de la habitación

oscura y silente,

y yo,

yo barajo la posibilidad de ser

descubierta insomne y preocupada,

ahora escribo queriendo

tomar una copa y reír

o quizás que me

fume un malboro rojo

y maldiga el gobierno,

pero no, pactaré una tregua,

dormiré abrazada a tus ruidos y tu barba

y luego

despertaré mañana quizás más envejecida y feliz,

más despierta y dormida,

más yo que nunca

enredada en tu existencia.

No necesita titulo

Qué es este ardor en la parte posterior
De mi costado,
si no la manifestación de la ira reprimida
y el dolor acumulado.
Que cuando pregunto
Ya alguien lo ha preguntado
Que cando sonrío
Ya alguien se ha suicidado

Yo, ¿qué soy?
Un animal sin alas, sin rumbo,
sin control, sin velocidad,
aterrizando en cualquier hora
en cualquier reloj,
bajo una patria, una sombra,
bajo esta gran masa amorfa de leyes,
derechos y deberes.

Qué es este contar del tiempo, sin materia
esta transformación de la materia,
esta identificación del átomo, puro y sencillo,
Como el universo, simple y pueril.
o el transitar por la vida,
bajo el amor y la rutina,
entre el sexo y los prejuicios,
y las nalgas violadas de los pueblos.

Y yo pregunto,
Cuál es el sentido único
quién es el dios que tanto valoramos y materializamos
y el demonio que nos devora vivos? Existe?
Dime que existe, que no se lo inventó
un hombre más común que yo en la
simplicidad de sus días bajo la luna y el calendario.

Qué es esta existencia que marca
Cada mañana cada tarde
Su salida, su entrada,
Si no la continuidad de la nada
Una nada desnuda y melancólicamente
Feliz que se muestra al mundo muda
En cada amanecer sin sol,
En cada llovizna sin tormenta.

Combustión de un poeta

Patricia De Jesús 09/04/2008

Los poetas no tienen sexo,
los poetas hacen el amor con las
palabras y si le tiembla el pulso
Sueltan la pluma,
los poetas no saben de otra cosa
que no sea amar, y si no aman,
lo añoran y si no añoran, entonces aman,
se entregan, lo dan todo:
Un botón, dos botones, cada botón,
Un ojo, tres ojo, todos los ojos.
diez dedos, dos rodillas, una boca,
Cada fibra, cada hebra, cada poro,
Sobre la mesa…
Son capaces de sacarse el corazón
con la sola intención de demostrar que late,
que late fuerte, tan fuerte y que
se aferra como ningún otro órgano…
Los poetas no tienen sexo,
los poetas hacen el amor y el amor los hace,
también los deshace, como azúcar o sal
da igual, misma combustión, mismo resultante,
los poetas no tienen sexo,
pero un poeta siempre será más poeta bajo las sabanas.