Poema No. 968

Advertencia: no le busquen donde no tiene, realmente este poema ya
no tiene significado, lo he cambiado tantas veces que ya no se que es, quizás si
fue algo en su momento, pero ese momento, pasó y lo olvidé, así que al verlo
otra vez y verme otra vez, supe que tenía que cambiarlo, que ya nunca más
tendría ese poema el mismo significado, y así fue, y sigue siendo, ahora lo leo
y no se lo que dice... pero lo que importa es lo que no dice.

ahí estoy yo
descomponiéndome en esa
pequeña butaca,
como si fuese,
como si quisiese,
como si reanudase
un sendero tantas veces extraviado

¿dónde has dejado mis
socorros, mi boca, mis espantos
y arrebatos?

a dónde
y cuándo
se marcharon las notas de jazz
y el bailecito lento,
y el gemido avergonzado
de los oídos ajenos,
y el derrumbe
y el torbellino.
a dónde.

ahí estoy,
profesándole pavor
a la oscuridad y a tú sombra
en su desdibujarse incesante
de este abrir y cerrar de miedos,
viéndola,
transfigurarse,
abrazándola,
en su presdigitación,
cada noche, cada verano,
sabiéndome ajena,
sabiéndola ajena,
de otros,
que la desconozcan mucho más que yo.

en ocasiones,
se que todo esto es un rompecabezas,
un acertijo, un desacierto,
también sé que mañana pasará la depresión tropical
y santo domingo olvidará el hecho de
que se hunde, violada y engañada,
y volverá a su curso:
la vida en los colmados, los rolos secos y los chismes
de cámaras de cuentas y diputados y productos químicos,
leche desnatada y periodistas famosos y meticulosos,
y la gente que se cuela de la cola
o juega al golf o va a “romana”,
y el grito de la lincoln o la puta de la churchill,
y el gobierno, burlándose como siempre,
y que capcana y que marina…

y yo, con mi rostro y mis años y mis manías,
me mojaré los pies en alguna corriente,
subsistiendo de a poco
cada vez que tu boca me traiga hasta este poema.

De los poetas y las musas

II
A veces volteo
te siento caminar en mi costado
te sonrío sordamente,
y con el beso de despedida te convierto
en neblina y te guardo bajo el abrigo y la bufanda.

No hay título que no sea tu nombre

Tu piel se desprende bajo ese halito
de desnudez que se incorpora de tu
cama y me persigue en los
corredores del baño y el tiempo.
A veces, recurro a repetir tu nombre
hasta el cansancio,
para que me atrape la muerte,
para que te atrape mi ausencia y te
golpee de frente.
Desvisto los restos que me ha dejado
tu aliento,
los paseo calle arriba, calle inerte,
luego, en un sucumbir de alas rotas,
olas de fuego y espuma golpeando
en la George Washington el abrazo de

las estatuas de Botero...

te veo,

viniendo o marchándote,

como un niño ingenuo y frágil
que viene corriendo a mis brazos,
me veo,
encogiéndome de hombros y haciéndome
pequeñísima,
tan pequeña y tu tan universo.
Así que
Finalmente, en la soledad y el cansancio
de las canas, te canto,
para ver si me duermes
y me dejas en mi cuerpo y mi cama
otra vez,
desvistiéndome la vida para ti,
como la primera vez.

Lo escribí hace dos días.

cuánto gira el mundo en dos días?

hoy quiero escribir algo totalmente diferente.

Solo pienso en ti (por la canción de Anabellen y Victor Manuelle que nos gusta tanto...

y que fue la segunda que me explicó.)

se desprende un olor a lluvia

y solo sabe a lluvia,

y solo se divisa lluvia,

y yo solo pienso en ti.

*

y no hay cortina,

ni cien siglos,

ni diluvio sobre diluvio,

solo esta esa barrera

que levantamos cuando los

años trajeron años

y huracanes categoría cuatro

con sus refugiados por todos lados

y esta inundada desolación que se hace eco

igual y más amplía que la que me has dejado.

Nocturnidad

"Para verme tenía que mirarte"

Julio Cortazar.

Te desvisto el día
de un tajo o bocanada,

voy contando uno a uno
los vocablos y pestañas
que se acercan con las olas,

se han mirado y tocado nuestros
sentidos y manos y pies y temores desde hace
tantos siglos e historia,

y sin embargo, se desconocen...

Añejo la voz, la garganta, la lengua,
derramo un grito que se pierde
bajo la cama, la despensa, la nevera,
exhausta, intrépida y saciada.

y te contemplo: como si nunca
antes lo hubieses hecho,
te reconozco en mi reflejo,

Voy reconstruyéndote, moldeándote,

Tú me rehaces, dejas mis humedades
a la intemperie, me plantas sobre
los poros de tu piel,

y me haces una,
ya no tengo “yo-tú” ni miedo
solo nuestro y coraje.

Me desvistes la noche y abrazas
mi sueño junto a tu pecho
y si caigo, te sostengo.

Combustión de un poeta

Patricia De Jesús 09/04/2008

Los poetas no tienen sexo,
los poetas hacen el amor con las
palabras y si le tiembla el pulso
Sueltan la pluma,
los poetas no saben de otra cosa
que no sea amar, y si no aman,
lo añoran y si no añoran, entonces aman,
se entregan, lo dan todo:
Un botón, dos botones, cada botón,
Un ojo, tres ojo, todos los ojos.
diez dedos, dos rodillas, una boca,
Cada fibra, cada hebra, cada poro,
Sobre la mesa…
Son capaces de sacarse el corazón
con la sola intención de demostrar que late,
que late fuerte, tan fuerte y que
se aferra como ningún otro órgano…
Los poetas no tienen sexo,
los poetas hacen el amor y el amor los hace,
también los deshace, como azúcar o sal
da igual, misma combustión, mismo resultante,
los poetas no tienen sexo,
pero un poeta siempre será más poeta bajo las sabanas.

Not (titulo alternativo: el mundo y su simpleza)

yo soy sol,
aunque no me lo crea.

tú eres sol,
a pesar de que a veces no lo seas.

somos sol,
con los defectos y el infierno y dios y los mitos
y los miedos y las fobias y las aberraciones y la hipocresía
que escondemos bajo los faldones de la moral,
somos sol,

y carajo, a veces, cuando sin querer queriendo nos proponemos
serlo,
como brillamos,
pareciera que sí,
que realmente, la felicidad existe.

yo soy sol,
a pesar de que en ocasiones se apague la luz
y la neblina pase sin permiso,
decidida a quedarse, por la puerta de enfrente.

De la poesía y sus variaciones

Ya no quiero escribir poesía,

no quiero derrumbar ni rehacer

el mundo en un papel,

ni tras una pantalla inerte,

no, para qué?

Y vos con tus preguntas

sin respuestas, recién sacadas del horno.

Y a mi que me sumerges

en el sueño eterno de los litigios

y las serpientes de tres cabezas

que se deslizan entre los

escombros del tiempo, mi tiempo.

Ya no quiero escribir poesía,

ni sentirla latir a la hora de irme

en este intento de ser fabula

o parecerlo, al menos, quererlo

cuando cae el sol bajo la pantorrilla del

mundo, cuando se deja ver la luna

por la mirilla incrédula de algún telescopio o

político recién apresado,

no así no...

Y tú, bajo que piel ahora acurrucarás tus dudas?

bajo que manta cobijaras mi miedo?

Así anduvimos todos, como ovejas extraviadas

de su pastor, buscándolo, pensando que

realmente existía y que nos guiaría

más allá esta verdadera sin razón,

fuente inagotable de cuestionantes sin respuestas.

Hoy no quiero, ni por un innecesario millón

de pesos o peso, escribir una línea,

ni un verso, ni una estrofa...

hoy solo quiero

limitarme a ver la brisa caer,

o arroparme con papel cuadriculado

y abrazar mi realidad, la misma que me

empaña la irreal felicidad de estar viva.

Cuestion de logistica y musica...

el presente ayer es pasado...
el presente mañana es futuro...
el presente hoy es presente pasando...

tengo un jodido problema con el tiempo,

sus conjugaciones, y también con la

necesidad humana de que mi curiosidad

desde donde va hasta donde llega, sea

saciada, como todos, quisiera encontrar la

respuesta o verdad del dilema universal,

(...existe Dios?

realmente hay un mañana?

por qué estamos todos aquí apechurrados, conectados?

por qué la coma y por qué el acento?

cuál es el objetivo de la materia?

será darwin el de la razón o solo el azar?).

soy perfectamente capaz de sentarme y

olvidarme de mi, más nunca he

podido olvidarme o apartarme completamente

del entorno, ni de los demás rostros

que sufren adheridos a mi piel y

mis ojos, entiéndase, no puedo deshacer

el dolor de mis seres queridos, y lo sufro,

como el primer diente que se me cayó

cuando niña o vieja...

realmente no sé,

debería ser más simple, como la tabla

del dos, como la sucesión,

de que uno más uno más uno son tres y el de adelante

te da el de atrás y viceversa... 1 2 3 4 5 6 7

es una cuestión de lógica,

pero tampoco en la lógica,

ni siquiera en la filosofía,

menos aún en la biblia...

tengo que regresar, me llama el deber,

un absurdo ring que no trae tu voz

y un grito del jefe que solo me deja

el quince y el treinta la sensación de soy

un obrero más con todo y palabra,

que de pájaro o mariposa no tengo nada...

ay sí, tengo que regresar,

pero aún me extiendo,

como si fuese tinta y tu un papel

ay sí, tengo, debo, necesito,

y una cosa trae a la otra,

y a ti y a mi...

y también canas...

y también tiempo...

`por una canción de pedro guerra

y una conversación a deshora´

Yo amo a Neruda y el poema no. 20

Nunca fui fan de Neruda,

tampoco leí sus versos hasta tiempo

después de las primeras canas,

nunca quise cortarme las venas,

si bien odié la poesía hasta pasados los veinte,

todavía hoy, no me considero ni poeta

ni amante de la misma, más bien,

como diría un amigo, gracias por favor,

que yo, solo me dejo consumir por la hora y el trafico...

ya no tengo cigarros

y me espera un chapuson de realidad

de esa cruel y puta y fantástica realidad que te

despoja hasta de lo imposeido y luego

se burla de ti con la burla y tu cara y tus ojos.

por eso y por otras tantas cosas

nunca quise ser fan de poetas,

me gustaron los troveros,

pero una cosa era enamorarse de un

hombre que te lleva cuarenta en conocimientos

sobre comunismo, socialismo, marxismo, etc.,

y otra muy diferente era amar letras tan tristes como esas,

que aún siendo tan ajenas siempre fueron tan tuyas

tan de muchos,

por estas y otras tantas razones,

o quizás por un deseo reprimido o algún complejo,

negación o factor X, terminé enamorándome de un poeta,

a veces me veo al espejo y me pregunto que diría

Neruda de una persona sin piel, de una mujer

sin ojos, sin boca, sin manos, solo de este estuche

en el que nos convertimos y desvestimos,

que diría Benedetti si me escuchara entre gemido y gemido,

y así una larga lista de poetas, muertos y no muertos,

que dirían ellos de ese amor tan cínico y ególatra

que guardo con llave bajo la lengua.

Nada.

Es mejor así, no ser fan ni amante de nadie

más que del amante.

-Time to wake up-

Despertaba,

en una habitación sin

ventanas ni oxigeno,

ansiando salir,

redescubría

que a las seis de la mañana

la miseria es más densa que a la una,

y que las partículas de amor

se descomponen con el

good evening y el beso que

no nos damos,

me fui haciendo humo,

bajo unos ojos amarillentos y moribundos.

Despertaba,

no había mañana, solo "ahoras",

nadie ni nada cantaba en la ventana,

tú ya te habías ido

y no me quedaba de otra

que levantarme, preparar el desayuno

por si decidía regresar a ti.

Absurdos de las dos cincuenta pm

esta en todos lados,

tu aroma, como una epidemia

paranormal y con faltas ortograficas

o una cerca, muy alta y alta,

que me detiene cada vez que intento

arrojarme al sena.

II

y te preguntas, en cuàl esquina

habrà doblado nuestra ignorancia

que por isleños y pocos

nos vamos llevando la fama,

de levantarle la falda a la isla y robarle

cada milimetro de su inocencia.

III

ayer justamente encontraba una forma

de confesarte lo inconfensable,

tambièn las complicadas tenemos

temores, secretos,

libros que se cierran y nunca màs

se abren, pequeñas brechas,

invisibles que nos carcomen.

De viernes a viernes

Noches dilatadas, de pesadillas y monstruos,
de huelgas y hambre,
de abismos, de penas y congoja,
Noches de caídas libre desde el precipicio de las palabras
mal articuladas.

Noches de puentes en la Gòmez

y mendigos que no tienen donde ir,

ni yo, que en mi búsqueda no tuve a donde ir,
ni tu, que en tu encuentro no tuviste a donde ir,
ni si quiera a estos brazos astillados,
que esperándote, desfallecian.

Noches que empiezan golpeando la puerta con una
lágrima, seguida de toda la angustia que acumula
el "ser humano", el ser "demasiado humano".

Noches en las que me abandonas,
Son noches en las que fallezco,

y me entierro viva.

Somnolencia

Te escucho en las noches

diciendome alguna incoherentecoherencia,

aún hambrienta de ti y de mi,

sedienta, somnolienta, desvistiendo

la soledad que se va escurriendo

de la cama.

Te escucho, como si

no lo hiciera, queriendo que este esqueleto

sea de metal y tus

herramientas no le maltrataran.

Me pregunto, a dónde irán realmente

los sueños y el amor cuando despertamos.